Январь - месяц рождения и трагической гибели русского поэта Николая Рубцова. 3 января 2021 года Николаю Рубцову могло бы исполниться 85 лет, но поэт дожил лишь до 35. Его жизнь, похожая на вспышку кометы, оборвалась неожиданно и странно. Но Рубцов успел сделать главное – признаться в любви к России. Поэзию и биографию поэта сравнивают с творческой судьбой Сергея Есенина. Такая же короткая, трагически оборванная жизнь. Такие же пронзительные и полные потаенной боли стихи, которые настигают душу внезапно. Они не томятся в книгах, не ждут, когда на них задержится читающий взгляд, а, кажется, существуют в самом воздухе. Они, как ветер, как зелень и синева, возникли однажды из неба и земли и сами стали этой вечной синевой и зеленью... От того и радуют душу простые сюжеты его тихих, чистых, цельных стихотворений, что в каждом из них слышится благоговейная песнь о любви к родным местам, удивление их красоте и святости. Композитор Георгий Свиридов сказал о нём: «Рубцов – памятник эпохи. Это настоящий народный поэт. Какие-то живые куски, оторванные от сердца. Есть слова, которые только ему было дано сказать. Например, «Поверьте мне, я чист душою» – и ему веришь…». В. Кожинов: «В его поэзии как бы говорят сами природа, история, народ. Их живые и подлинные голоса естественно звучат в голосе поэта, ибо Николай Рубцов... стремился внести в литературу не самого себя, а то высшее и глубинное, что ему открывалось». Люди, прочитав его стихи, начинают чувствовать себя другими, они слышат свою душу как песню, в которой не только грусть, но и красота, надежда. Творчество Николая Рубцова – часть нашего духовного наследия. На его могиле в Вологде завет: "Россия, Русь, храни себя, храни!". На памятнике работы Вячеслава Клыкова – строки: «За все добро расплатимся добром, за всю любовь расплатимся любовью». Я люблю, когда шумят березы, Когда листья падают с берез. Слушаю — и набегают слезы На глаза, отвыкшие от слез. Все очнется в памяти невольно, Отзовется в сердце и в крови. Станет как-то радостно и больно, Будто кто-то шепчет о любви. Только чаще побеждает проза, Словно дунет ветер хмурых дней. Ведь шумит такая же береза Над могилой матери моей. На войне отца убила пуля, А у нас в деревне у оград С ветром и дождем шумел, как улей, Вот такой же желтый листопад… Русь моя, люблю твои березы! С первых лет я с ними жил и рос. Потому и набегают слезы На глаза, отвыкшие от